Buenos Aires depuis le perchoir

Ya está

2008-11-21T12:39:00.000-08:00

Che, c'est l'hiver, il pleut, on tremble.
En plus la tête est lourde. Hier une inauguration de mauvais vin institutionnalisée. Fête nationale, exception culturelle, blabla, glouglou. C'est aussi ça la France, de l'ordre dans la locura.

Alors je porte le poids de mes cheveux et de mes frasques sur ma bouille, mais les doigts voguent encore un peu.
Ça va. Bien. J'ai des projets et des rêves de lendemain. Et j'ai des creux et des crêtes. Je suis vague de mon plein gré.
Je vais vous pondre du nostalgique à l'argentine. C'est ainsi que ça marche là-bas. Que ça danse aussi. Un grand sourire et des yeux tristes.

J'aurai du faire ça plus tôt.
Quand on a trouvé le même soir où acheter du Fernet à Toulouse, et des boludos expatriés à l'accent chuintant avec qui le partager. Comme ça par hasard, par signe.
Ou quand on attendait nos gens en bas de l'école avec le thermos sous le bras, le maté à la bouche. Au soleil, comme ça paraissait normal.
Ou quand on, yo y las de siempre, s'échappait une après-midi dans une salle obscure et utopique. On n'avait prévenu personne, ça ne les intéresserai pas. Y'avait que nous pour se faire secouer le sternum par un documentaire sur des vieux tangueros qui s'y remettaient des années après, et trainaient leur classe en musique et avec l'accent.

J'avais tous ces moments et bien d'autres, transitions idéales vers le retour à ma routine étudiante toulousaine.
Mais non. C'est maintenant. Que je vous salue mes salauds, et que je reviendrai. Ojalà.

Sur mes chemins maintenant, il y a ça comme avant les dimanches soirs à 20h, et jeudi à 17h. Et puis par là aussi, c'est un journal, ça s'appelle L'Amiante, ça se trouve à Toulouse et plus loin.
Edit 2010 : et puis radiocktail, un nouveau projet.

Julie descendit de son perchoir.

Mais une mêche de cheveux accrochée aux étoiles, elle resta suspendue a la certitude de pouvoir un jour s'y accrocher pour remonter.

Porteña va !

Fin

2008-08-23T11:15:00.001-07:00

lun. 25 août 08

Buenos Aires (EZE)
Départ 17:05

Paris (CDG)
Arrivée 11:00 +1 jour
Terminal 2E

11 092 km

Durée : 12 h 55 min

Air France
Vol : 415

Classe Economie, 772 - BOEING 777/200

Distance totale : 11 092 km

Durée totale : 12 h 55 min

6 mois déjà
Je me vide.
Je vais comme ca
Mais je reviens, et je reviendrai.

Ici

2008-08-07T16:24:00.000-07:00

J'accuse le retard. Oui c'est de sa faute.

J´avoue quant à moi, avoir perdu toute notion de temps et de lieu.
Je vous envoie une liste de nos pauses, je ne veux pas revenir dessus pour l'instant. On va toujours plus de l´avant. Vers le Nord amiguitos.

Il y a donc eu Catamarca, Tafi del Valle, Amaicha, Cafayate, Salta, Humahuaca, Iruya...
Puis hier une frontière et une fête nationale Villazon, Tupiza et aujourd'hui Uyuni.

A ces noms de lieux devraient s'ajouter des adjectifs fantastiques et une autre liste, beaucoup plus longue, de prénoms : les rencontrés voire suivis au bord du chemin avec joie ...

On approche de La Paz, qui sera notre plus haut sous toutes ses dimensions.
Et si les cybers cafés boliviens sont plus forts que les argentins, ya moyen qu´ici s'actualise. Sinon, à BAs, peut-être ...

Viaje, une semaine : on a quitté le sud

2008-07-23T08:16:00.000-07:00

On a dit au revoir à notre cabane, notre hôte, ses chiens. Et à ce bout d'Ande qui me manquait déja à peine montée dans le bus. Un bus en début d'aprem, ca veut dire pas mal d'heures de jour pour baver sur la vitre devant le beau tout autour. Des lacs, des sommets, des canyons, de la pampa, des lumières, et tant de photos avec les yeux comme dirait l'autre. Ma bouche y a choppé un tic, elle fait "Wow" à tout va.
Remontons donc la motié du pays, pour une pause à Mendoza, étape de fuite vers le Nord.
Arrivée dans le grisonnant, humeur du matin qui résiste mal aux assaults des assaillants VRP qui dès la sortie du collectivo cherchent à te vendre leur auberge qui forcément est la meilleure. L'un offre le petit dej, l'autre le transport, l'autre le vin à volonté ... On finit, lassées, par en suivre un dans un hostel, oú on ne restera qu'une demi heure, trop pleine de yanquis tout propres, de gens qui ne baragouinent qu'anglais et de seuls projets de fête entre étrangers. On n'est pas la pour ca. On rechausse les mochillas, on traverse la place, et nous voila dans une grande batisse de bois, des lits libres, une douche chaude, c'est reparti.

Mais Mendoza m'a décue. En fait non, je n'attendais pas tant d'elle, mais après une première semaine de voyage dans le si -ou-si-fou-si-beau, arriver dans ce bled aux airs et accents de Santiago(del Chile) c'est du fade dans la gueule. Je cherche encore les montagnes, les queues de baleines, les lacs, la neige ...

P'tet que j'ai oublié un peu de moi avec mon écharpe dans notre cabane du Bolson, ptet juste(sûrement) que c'est une ville d'étequi en juillet se fâne et se creuse. Une pourtant belle auberge, un très bon repas, des gens sympas, mais je reste loin d´être convaincu.
Pareil, à retenter l'été.

Après avoir fomenter divers projets d'excursions dans l'autour, on a finalement choisi de ne pas perdre ni de temps, ni le Nord. On le veut vite et haut.
On part ce soir pour Catamarca, à peine 10 heures de route, et premier bond dans le tout en haut qu'on est venues chercher.

Viaje 4: El Bolsón

2008-07-18T09:09:00.000-07:00

Aca estamos.
Je flemme des mots, je reviendrai vous conter ca plus tard. On reste ici au moins jusque lundi, dans notre cabane en bois au fond du jardin d'un vieux hippie, entre le potager, les hamacs, les chiens et la rivière si près.

EDIT : On y est resté trois nuits, dans notre cabane au fond du jardin de Nahuel Porro, ses yeux bleus rivières, ses animaux en coloc et le poele à gaz qui s'éteignait à tout souffle, nous faisant développer des merveilles d'imagination pour créer des sources de chaleurs au Ranchito, de la sequestration de chat aux casseroles d'eau bouillantes. Elo a vu ses 21ans fêtés dignement et follement, comme il faut dans ce beau trou du monde. J'ai oublié que j'avais peur des chiens. On a fait la course avec les poules, et la rivière, écouté de la musique des Indes dans les Andes, dansé irlandais, fait de la soupe et des crèpes.

On y venait sous les conseils orientés de mon collegue Rodri, qu'on n'a finalement pas vu. Et peu importe au final, on a eu la Onda du Bolson, on a compris pourquoi beaucoup nous affirment sans concertation que c'est un des plus beaux endroits du monde. Sans l'époustouflance de Barriloche et ses lacs, Bolson brille pourtant autant. On reviendra pour sur, en été cette fois.

Viaje : Jour 3: Gaiman

2008-07-18T08:58:00.000-07:00

On part à 21heurs pour le Bolson, aussi une journée de libre.
On enchaîne donc les bus, Trelew puis Gaiman pour aller dans cette ville, vestige supposé des colons gallois débarqués dans le coin. Des comme moi finalement : gallois, pas gallo, mais celtiques ma foi !
Pour ville on trouve un bled, du vent, des buissons qui tournent comme dans les western et une place du village à la Hot Fuzz. 15 heures c'est l'ouverture des Casas de té, ce pourquoi on est venu. On évite la plus renommée, où la Lady Di était venue siro-ther il y a quelques annés (bien que de l'imaginer dans ce trou du trou du monde soit hilarant).

Ca a beau être tout reconstitué mais on veut y croire, un thé so brittish, des tortas plus bonnes les unes que les autres ( a part la jelly de framboise, flubber rosatre qu'on a soigneusement évité), des chants grégoriens, du kistch et rekistch. On ne croyait déjà plus au temps, là on oublie lieux et distances. Le soleil pointe un peu trop pourtant on s'y croirait chez nos voisins anglus.
Quelques heures de bus encore pour digérer et retour à Madryn chercher les sacs. Ce soir on travers le pays, de l'océan vers les Andes.

Viaje : Peninsula Valdés

2008-07-16T16:40:00.000-07:00

Il y en a qui dise qu'il y a quelques jours encore on était à BAs.
Ceux là je ne les crois pas.

On est hors. Du temps, de l'espace, des repères. Des mots aussi, qui ne suffisent pas ou plus.
Ici on confond ciel et terre pour se donner l'impression que le monde est plus vaste encore.
On chuchote aux baleines. Elles nous narguaient depuis la plage, alors on est allé les saluer, nous voilà potes.On cherche le bout de l'horizon en courant à toute berzingue vers lui. On se demande quand tant de beau s'arrêtera, et la question reste en suspend. On s'endort sur une route de pampa, seule varie la faune qu'on croise. On se réveille un peu ou beaucoup plus après, et rien ne semble avoir changé. Ou tout. Je ne sais plus.
On continue de vivre au rythme du soleil, trois jours maintenant que nous assistons aux rituels levers et couchers du Brillant.
On respire mieux. Ca sent la mer, la vase, les algues, la baleine, les moutons, ... BAs trainait son odeur de viande grillée qui avait fini par me séduire, me ravir mais aussi m'endormir les narine. Je re-sens, je ressens.

Vous avez compris, on s'en met plein plein les yeux. Les oreilles aussi.
Le silence me stresse d'habitude, mais ici je l'aime, je le comprend, enfin .

A bientôt

Nous noctambul(l)ons

2008-07-06T13:56:00.000-07:00

Certains osaient avancer que la locura* s'était évaporée, une fois le trio délié.
Nous avons du prouver qu'il n'en était rien. Ô sourires convaincus, on les a eu.
Une nuit sans prétention initiale, entre tartiflette, accessoires de clown, danse à tourne-va, perchoir, lever de soleil et maté sur les toits ...
Et toujours ces abrazos, ya pas qu'aux Stazunis qu'on hug, les bras refuges et les "tu me manqueras". Inévitables, à notre bon cœur.

"Vous viendrez en Europe ? Ouai on ira, chez toi, chez Ju, et on voyagera ensemble et ..."

Des paroles nocturne, des projets qui disparaîtront sûrement une fois les étoiles planquées de nouveau dans le bleu-nuage. Pas grave, on s'en fait vérité d'une nuit, et déjà ça suffit.

C'était une très longue nuit, et on aurait voulu la faire durer encore beaucoup plus. J'aurais pu m'en aller loin le lendemain, avec l'impression d'avoir vécu le meilleur. Un vrai beau moment.
Il reste une semaine, on en fabriquera d'autres. On a des mains et des idées. On peut.

Buenos Aires querida, sepalo : todavía estamos !

*locura : folie, la notre.

i Volvieron Los Fabulosos Cadillacs !

2008-07-04T12:52:00.000-07:00

Je parlais dans le dernier post de la difficulté des argentins à communiquer efficacement sur leurs évènements qui du coup n'en deviennent pas vraiment. J'efface ces allégations et on recommence. Mardi soir, ils m'ont prouvé à grand paf que je parle toujours trop vite.

Arrivée en fin de matinée au bureau, l'information est déjà arrivée jusqu'ici : les Fabulosos Cadillacs, à Buenos Aires, ce soir. En verdad? ¡ Si, parece ! Ces géniales bagnoles n'ont rien à envier à nos Fabulous Trobadours, ceux qui hantent notre barrio toulousain trainant leurs airs occitannants, avec tout le respect que je peux leur devoir en tant que voisine(car oui, il font danser, dans les salles,dans les prés, dans la rue, et ça j'aime ). Les Fabulosos Cadillacs, c'est un monument du rock nacional, de ceux qui ont réintroduit de l'énergie dans la culture argentine, ravivant le pays après la dictature. Séparés depuis 2002 pour volonté de carrière solo, diminués par la mort en avril dernier de Rotblat leur percussioniste, les Cadillacs tendaient déjà vers un statut de légende urbaine naphtalinée.

Et puis il y a eu le mois de Juin, l'annonce d'une nouvelle tournée, devant commencer par une date à Mexico en septembre. Et 30 000 entrées vendues en deux jours pour ce show de retour dans la capitale mexicaine.

Leur grand retour à Buenos Aires fut annoncé quelques jours plus tard : en décembre au stade de Riverplate (ouai, celui où on s'est traîné un dernier dimanche de juin).

Mais depuis quelques semaines déjà, la rumeur courait le net, ils repasseraient pas Buenos Aires avant. Leur site internet ne s'ouvrait plus que sur une animation basées sur le graphisme de leur prochain album, accompagné de ces maigres données : “ 01 07 2008, Yo te avisé”

Yo te avisé, “je t'ai prévenu”, du nom de leur second album, sorti (tout comme moi) en 87.

Et des vidéos, extraits de live, ces quelques mentions, nada mas. Les inconditionnels étaient à l'affut d'infos qui ne filtraient pourtant pas. Le 1er juillet étant le jour de l'ouverture de la billeterie du concert de décembre, les pessimistes en voyaient en ces indices qu'un effet d'annonce pour tenter d'exploser le record des ventes mexicaines.

Le premier juillet à minuit, le site changeait sa présentation, rajoutant une ligne de texte : “planetario de Buenos Aires, 18h”. Mardi matin, tout porteño aux oreilles attentives savait. Des avatars MSN, des groupes Facebook, des annonces radios : les Fabulous Cadillacs devait jouer le soir même au Planetarium en concert gratuit. J'ai du recevoir 3 mails “no puedo estar, pero “yo te avisé” .

Merci pour l'info. J'y cours.

A 17h, il y a déjà foule au planétarium. La scène est en plein air, on fait semblant d'être en été, en ce premier jour de Juillet qui serait un début Janvier dans l'hémisphère d'en-haut.

L'esplanade sera comble une demi heure plus tard. Et encore un tour d'horloge plus loin, aux premiers accords, chaque spectateur ne devait plus disposer d'un espace vital de 20 cm2 maximum, avec un air frais inexistant en dessous de 2 mètres du sol. Tout n'était que poussière, pieds en l'air et poudre de jump. Plus fort que des Marcel sous chapital, des Ska P aux Art Rock et même des Muse aux Vieilles Charrues. Mon pire pogo du monde les enfants, j'en skunke encore.

Ndlr : Evidemment ce genre de surprise ne peut arriver qu'un jours où j'ai oublié de mettre une ceinture sur ce pantalon qui tombe, quand qui plus-est ce même pantalon part en lambeau en bas (la faute n'est pas à mettre sur ma taille s'il te plaît, c'est lui, vriament, qui est trop long) et quand bien sûr je trimballe mon ordi sur le dos car sortant du boulot. Les conditions étant loin d'être optimale, j'ai fui les 10 premiers rang dès la troisieme chanson. 10minutes plus tard peut-être je réussissait à sortir de la masse hyperbondissante, à réépauler mon sac à dos, et enfin pouvoir dansouiller en contrôlant mes mouvements.

Un set court, mais des plus efficaces : 7 chansons (Je devais être la seule à ne pas connaître les paroles par coeur.), dont une nouvelle :

Manuel Santillan, el León
- Mi novia se cayó en un pozo ciego
- Demasiada Presión
- Siguiendo la luna
- Mal Bicho
- la nouvelle
- El satanico Dr. Cadillac

Une heure d'errance en ville ensuite pour m'en remettre, et parvenir à penser qu'il faudrait peut-être rentrer chez moi. C'était fou comme un plan New Yorkais, ah la belle époque, bon comme un festival breton, mais où le public aurait su danser, et non seulement tituber.

L'histoire ne dit pas encore combien de places pour le concert de River ont été vendues après ce concert, mais l'opération a été pour sur réussie, du pur buzz à l'américaine tinté d'un accent latin. Oui les Soda Stereo avaient fait la même ou presque l'an passé (de Me veràs volver à Yo te avisé, ya du semblant) . Mais ma toute petite personne égocentrée s'en fout, car cette année là, je n'y étais pas !

Ndlr 2 : Toi qui me lis, si tu es à Buenos Aires en décembre, tu n'as juste pas le droit de perdre ce concert, i Mal Bicho que tu serais !!

D'absences ...

2008-07-01T08:02:00.000-07:00

Ya está les enfants : Stefy partie hier, je suis la dernière des trois à BAs. Je traîne encore leur absence, par réflexe, mais je cours devant.
Passons, passons, plutôt racontons.
Non, évitons le sujet des despedidas, qui tombent à tout va. Ici et outre-Andes, même combat on dirait. La mienne sera multiple, on va tirer la locura sur les dix derniers jours.

Une semaine creuse, à perdre nos derniers temps ensemble à rapper notre stage en rythme pour la rue d'Astorg. Je commence à voir le bout du tunnel, ça m'aura encore volé une bonne semaine de vie.

Bref. Ce dimanche était son ultime vrai jour. On a donc du le faire exister, ce qui demande de monstres efforts. Généralement nos dimanche ici commencent à 15heures. A 17heures un tour à la féria nou comble de bonheur, offrant l'impression d'une journée intense. Et déjà c'est le soir, et ça finit au Territorio, tout les bonnes choses y ont une fin.

Mais il fallait faire de ce dimanche quelque chose, lui offrir une gueule respectable de dernier jour, le faire bourgeon de souvenirs. Alors on a pris le métro vers mas alla que jamais, vers le stade de River Plate pour un drôle d'évènement. Drôle en rien hilarant, plutôt surprenant. La Otra Final : le match pour la vie et les droits de l'homme , un match d'hommage aux disparus de la dictature, entre une marche et des concerts.

La Otra Final, parcequ'en 1978 la Coupe du Monde de football se déroulait en Argentine. Les médias internationaux étaient donc braqués sur le pays, prêts à voir l'albiceleste remporter à domicile et pour la première fois de son histoire le trophée. Si le résultat de la finale contre les Pays-Bas match fût controversé pour cause pour des bassesses d'arbitrage peu étonnantes quant on connaît les enjeux du football ici, on oubliera facilement que cette Coupe du Monde s'est tenue sous la dictature, les gouvernements militaires se succédant à la tête du pays depuis déjà deux ans.
On estime à 30 000 le nombre d' argentins disparus entre 1976 et 1983, durant cette guerre sale. Les mères ne tournent plus les jeudi sur la Plaza de Mayo, mais les mobilisations continuent. Un périodique, une radio, les associations de famille de victimes diffusent toujours leur message, esperant encore que les archives seront ouvertes leur jetant à la face des informations sur le devenu de leurs disparus.

La Otra Final était donc l'occasion une fois de plus de mettre à l'honneur ces victimes de l'histoire si tragique mais pas si ancienne du pays. La marche des associations de familles de disparus et des bonnes âmes sympathisantes s'est achevée au stade, la banderole imprimée des photos des disparus déroulée sur toute la longueur du terrain. Les noms de tous ceux disparus seulement pendant ce mois de Juin 1978 résonnant dans le stade à moitié vide. Ensuite sur le terrain, deux équipes composées à la fois de joueurs espoirs des selections nationales, et des vieux, ceux qui ont joué la Coupe du Monde 1978 sous les couleurs de l'Argentine.
Ils ont beaucoup moins de cheveux, traînent leurs kilos nouveaux et leur souffle de type qui vit bien plus cigarillo-parilla-cervecita qu'avant. Le premier sort après 3minute de jeu, sous les applaudissements. La partie semble se jouer au ralenti. Une banderole étendue sur une tribune vide rappelle l'absence de ceux qu'on célèbre. Ils semblent être là, occupant ces sièges vides, regardant le match qui tente de se jouer en bas.

Dans les gradins occupés, les slogans ne sont pas non plus ceux d'un match habituel : "el que no salta es un militar"

Un match nul 1-1, des hommages successifs balancés à plein volume, une foule qui répond "presentes" pour les 30 000 qui ne le sont plus. Puis des artistes venus prouver leur hommage en musique se succèdent sur une scène perdue sur la pelouse, le public contraint de rester dans les gradins apprécie de loin.

C'était juste si argentin, cette autre finale du dernier dimanche. Une organisation désastreuse a fait que ce qui aurait pu être une grandiose manifestation ressemblait plus à un meeting de famille, la communication trop alternative ne déplace pas les foules. Un mélange figé de gravité et d'envie de plus loin, de cette lueur étrange qu'on retrouve souvent dans les yeux des anciens ici, ceux qui l'ont vécu, cette histoire, ce récent passé. Ici on avance sans oublier, rien.
Il y aura-t-il une autre finale en 2038 en Chine ?

Tu crois aux fantomes? Nous on va au stade avec eux.

Une fois de plus donc, on s'est pris la réalité argentine droit dessus. Mais on s'y fait, asi es la vida, ça ne plombe plus, ça rappelle au vrai, à l'envie de vie. Ce match, ces concerts, un dernier coucher de soleil sur le nuage de pollution porteña, une dernière cena (au Territorio vous vous en doutiez ), et une fin de nuit à la casa Martinsen évidemment, chez moi c'était chez nous.

Nos vemos à Arnaud B Stefi.
Et mine de pneu, c'est bientôt à moi, qu'est-ce que je fous ici ?

Journal de bord d'un week-end rouge

2008-06-19T16:38:00.000-07:00

Je suis la meuf qui fuit les aurevoirs. Tandis que mon monde porteño se préparait à vivre la plus loca des fiestas imaginables et imaginées jusqu'alors, je partais à Rosario, charmante bourgade de la province de Santa Fé qui a vu naître le Che. J'ai même pas fait exprès je vous jure, mais quand ma collègue Inès, syndicaliste de premier rang de cortège m'a proposé quelques semaines plus tôt de venir avec elle et sa bande de pareils partir commémorer la naissance Che dans ce bled plus à l'Ouest, ça m'a paru tellement saugrenu que je ne pouvais refuser.

Une dernière bouffe en forme de trois dans notre bar d'attache San Telmien (El Territorio, el territorio nuestro), et s'en était fini de notre triplette porteña. Il ne faut jamais dire jamais, on sera deux sans trois, à bientôt Jupette.

Rendez-vous donc devant la UBA Sociales, la fac de science sociale qui se transforme en boliche (boîte à nuit) le week-end. J'y retrouve donc Inès, une bande d'étudiants poing levé, un tas de sacs de couchage et quelques guitares. Il est minuit, et les nuits deviennent fresquitas, mine de que dalle, alors pour attendre les bus qui en viendront nous ramasser que vers 2 ou 3h,on part se mettre à l'abri dans un local à quelques cuadras. Quelques blocs donc pour se mettre dans le bain : on a sorti les drapeaux rouge et déjà on vocifère des cantates inconnus à mes oyantes qui deviendront hymnes du week end.

Somos la patoga(??) de Fidel, y del Che Guevara ...

Je tente de saisir les paroles. Je suis assez paumée je dois dire. C'est qu'ils sont compagnons de lutte, et je suis la franchutita, pièce rapportée qui vient en safari rouge. Enfin, c'est comme ça que je le vis au départ. Alors je suis et je souris aux regards des passants qui regardent ahuris ce cortège de campeurs vociférants qui n'ont pas peur pour leurs extrémités en ce début d'hiver.

Le local en question, c'est le siège du Partido Communista, Federacion Juvenil. Le MUI, Movimiento Universitaria de Izquierda avec qui je m'en vais est en effet le syndicat étudiant affilié. Les camarades déjà présents là bas nous accueillent bras ouvert et gorge déployée. C'est bon parfois de nager en plein cliché. Partout la faucille, le marteau, la face de Fidel, de Lénine ou du Che. Celle là, j'ai pas fini de la voir, il aurait fallu les compter à Rosario, il était plus que partout le bougre.

Ca ressemble pour l'instant à un début de Crit : les anciens et les acharnés sont déjà a full, moi je suis là, pseudo-sociologue en planque, éberluée, je bois l'autour.

On partira après 3heures, la volonté des organisateurs étant que tous les bus partant de Buenos Aires (ils sont quinze) cheminent ensemble, que l'arrivée à Rosario soit déjà un début de parade. Je dors comme une Juliette en voyage, c'est à dire tout du long. J'ouvre l'oeil quand le bus s'arrête, il est 9 heures, Rosario nous voilà.

Il fait soleil et on a un parc devant nous: la pause maté s'impose, permettant ainsi de remplir les papiers qui nous serviront de droit d'entrée sur le camping de la manifestation. On arme les drapeaux, le vent déroule notre présence. El Bicho, el coordinador, nous distribue nos pass, et on s'avance vers l'entrée. Bienvenue dans un autre monde. Le MUI arrive, ça doit se savoir.

Yo no soy yanqui, ni quiero ser ...

Ça beugle et ça danse. 10minutes à l'entrée en représentation puis on rentre dans un hangar installé le stand, le portrait du Che y trône comme un crucifix dans une salle de classe d'école privée. Il semble veiller, sourire de nous. Foules de parti et syndicats y sont déjà, ça se connait, ça se salue. On va ensuite camper dans un coin de champs encore libre, entre le Partido Communista et la section du Partido Socialisata de Lanus(c'est un quartier de Buenos Aires, bande de malotrus !). On plante le drapeau avant la tente.

Après avoir lutté bien comme il faut avec un sol rocailleux qui promet une nuit des plus confortables, une ronde pour un checking du programme du weekend. El Bicho prend la parole.

Coordinador, coordinador, sos el mas lindo, sos el mejor.

Conférence de la fille du Che, discussions avec des compañeros cubains, marche, inauguration de la statue du Che (c'est quand même pour ça qu'on venait), il est 10heures et demi et la journée semble chargée.

Après le plébiscite de la hija Guevara face un public tout acquis brandissant triomphalement l'image du papa, dérivée à toutes les sauces, je m'éclipse faire un tour sur ce camping observer la plèbe. Un peu plus loin, un sound system salsa face à une immense tapisserie anti-impérialiste me fait gigoter quelques minutes.

De loin, on retrouve tous les atours d'un camping de festi : des jeunes, et des moins d'ailleurs,vaillants souriants et beaux gauchistes de tous les côtés, de la musique, des chiottes qui ressemblent à rien... Mais en s'approchant jeter un clin d'oeil de plus près, c'est quand même moins le bordel. On est propre, on est sage, on est là pour autre chose que des joyeusetés musicales entre amis. Entre festival et camp scout plutôt.

J'ai plus l'habitude du joyeux bordel, dans mes cheveux, dans ma tête. Je suis naturellement réticente à trop d'organisation. Je campe, c'est le cas de le dire, sur ma position d'observatrice extérieure. L'ordre me fait peur.

Et puis c'est la marche, le camping se vide, on hisse les couleurs. Le vent s'est levé pour les porter dignement. Les rues de Rosario en sont pleines d'ailleurs, le rouge surtout, mais aussi le duo bleu ciel et blanc argentin. Et le visage du barbu partout, partout.

C'est une joyeuse cohorte, on ne proteste pas, on revendique un héritage, le sourire est plus facile. On chemine entre la Fédé et le Parti Communiste Des étudiants, des travailleurs, des familles entières. Papy fait de la résistance pour sûr. Je m'en donne à cœur joie à photographier ce beau monde, et déjà laisse échapper quelques refrains qui se sont ancrées là haut mine de rien.

Yo no soy yanqui, ni quiero ser, yo voy Chavez, voy con Evo, con Fidel, olélééééé, oléolaaa

Je n'ai aucune idée de combien de temps à pu durer cette marche. El tiempo es un mentira de toutes les façons, et ce weekend en est une preuve de plus. J'ai cru partir une semaine.

Toujours est-il que le cortège fini par s'arrêter sur une grande esplanade, une marée humaine, regroupée par tâches de couleur. Les discours d'hommage au barbu sont barbants :l'architecte et le sculpteur nous gavent de détails technique, les anciens compagnons d'Ernesto nous vantent sa lutte, ses enfants sa bonté. On maudit les bassesses de l'empire Étasunien qui tente toujours de lever des oppositions dans les états espoirs, ceux passés à Gauche, Venezuela et Bolivie en tête. Mise à part la fille au discours rôdé mais puissant, ils sont bien moins bons orateurs que leur idole.La foule se fatigue aussi. On rit des allégations, des trop, et commente les pas assez. Enfin le drap tombe, un Ernesto Guevara tout de bronze et sans arme se dresse face à la foule qui l'acclame. Vu que je suis toujours aussi petite, je n'en voit que la tête. Un chanteur cubain entonne “aqui se queda la clara”, reprise à l'unisson, pogo et poing en l'air. C'est fort.

C'est beau des gens qui veulent. Tous les débats sont envisageables autour du Che, aucun angélisme n'est possible, il s'agissait bien de révolution, de guerre et d'arme, son romantisme et ses belles phrases n'ont jamais voulu le cacher. Mais qu'on ne me dire plus que ça n'est qu'un symbole floqué sur les t-shirts d'ados en manque de rébellion(oui, moi aussi, je l'ai eu ). Ici, il y a culte car il a espoir. L'Europe enlisée en voit que la figure d'apparat, mais à notre marasme sans idéal, je préfère leurs utopies révolutionnaires. Ici tout semble encore possible.

Retour au camping, tous en ronde pour la suite : on organise les commissions répartition des gens dans les tentes, courses, gestion du feu et de la popote. Je ne veux plus être que suiveuse, me voilà en route vers le supermarché, où comment gérer un repas pour 49 personnes dont quatre végétariens avec un budget de 5pesos par personnes(1 euros plus ou moins). Le casse-tête et rigolo, les calculs nombreux, et on repart les bras chargés de charbon de bois et de steaks congelés. Parilla-feu de camp, vin chaud, guitare. Il fait froid et pourtant ce qu'on est bien. On peint une nouvelle banderole dans un des hangars de l'entrée pendant que dans l'autre commence la fiesta que l'on rejoindra après, à temps pour voir la fin d'un sympatoche groupe de rock à cuivre, et surtout ne pas louper le groupe de cumbia à chemises pastels et dégaine Banlolé. Kitchissime.

La nuit est plus que froide, le réveil bleu, mais l'inondation des toilettes force à être alerte immédiatement. Le début d'aprem, assemblée générale du MUI près de notre bout de prairie, lieu choisi pour son l'ensoleillement..Le MUI est un mouvement atypique, regroupant conjointement groupes et syndicats multiples parsemés à travers le facus du pays, et on profite de l'occasion pour échanger entre les quelques facs porteñas et celles de Rosario, débats constructifs ou pas, mais on s'écoute entre deux matés.

A la fin de l'AG, on apprend à regret qu'on ne pourra pas rester pour le festival de l'après midi, les compagnies de bus par peur de blocages des routes ont décidé de faire partir tous les bus à 16h.

Coordinador, coordinador, sos el mas feo, sos el peor ...

Duuuuur d'abord. Mais dans le bus du retour, entre deux siestes sur des épaules voisines, je sens un peu de nostalgie voyant approcher la séparation d'avec ces illustres mais joyeux inconnus. C'est fou de se sentir groupe quelques temps. Au point d'en oublier qu'une survie est possible seul(e). Je n'ai donc pas pu assister aux concerts qui au départ étaient pour moi l'attrait principal de cette manifestation(on ne se refait pas). Mais j'ai vu des gens motivés et motiver, des idées fusées et fuser.
Beaucoup de rouge certes, mais surtout beaucoup de volonté de mouvement, et on en a besoin, bordel, de bouger.

Annexes :

Une sélection de photos qu'elles sont biens ici . Et toutes les photos qu'elles sont nombreuses là

Attention ça rouge !

Ce qu'en a dit Le Monde de tout notre tintamarre.

Et pendant ce temps là, à Buenos Aires, les partisans du campo reprenaient la rue, casseroles en main, à lire ici .

Qu'est c'qui s'passe ?

2008-06-09T13:23:00.000-07:00

Ainsi ponctue-t-il souvent nos pauses cuisines. Le Diego parlotte plutôt bien français, surtout tôt le matin, les dernières heures. Souvent le soleil se lève devant nous ces derniers jours, peu pudique le flamboyant ! Et alors nous on suit la lune, et on plonge de l'autre côté de la terre, là où les autochtones marchent sur la tête.

Une onda loca traîne son écume dans notre barrio, et on la surfe allègrement. Si à New York, la ville était folie, ça fusait, on suivait, ici la locura est en nous. Je ne veux rien préférer, tout profiter.

Le départ imminent de Ju en ligne de mire, ça n'arrête plus. Un mot d'ordre : fiesta loca. Ici, ou en face, chez nous, chez elles, on teuf nomade, le lieu change, les bouilles restent.

Notre trio craque en miette dans une semaine. Ju est eau, plouf et s'en va. C'était son dernier dimanche. Stef, air, va revagabonder ses dernières semaines ici. Et moi et moi et moi qu'on dit terre, je suis bernicle sur mon balcon, je reste. #Elle reste messieurs dames, et reviendra donc demain pour la super cagnotte.# Le grand prix sera un mois et demi de voyage bien accompagnée cet été, où on ira, avec une toulousaine arrivant du Grand Nord, chercher ce qu'il y a derrière les noms lance-rêves sur la carte de notre bout de monde.

Apparté con-sacré :
Elle ne veut pas partir la grande Stef. Elle veut rester drapée dans sa robe de Liberté, elle a peur d'un retour à la grisaille, aux chemins tracés et à une vie sans maté.
Mais en vrai, que nenni. On ne rentre pas en France mais à Toulouse, c'est important à préciser. La France fait si peur vue d'ici ! Ils paraissent fous oui, mais pas de la bonne folie, pas la notre, celle qui porte.Mais Toulouse, vois-tu ....il y fait d'abord bien moins gris qu'ici, où le ciel de début d'hiver se déguise en chez moi. Et ensuite, on va ramener et maté et cumbia, et latiniser les roses ruelles. Arnaud Beuh ne demande que ça, davantage de métissage.

Bientôt moi aussi j'achèterai mon billet de retour. Je choisirai une date pour pouvoir compter les jours. Je me rapprocherais du nord sans le moindre effort. Je me rapprocherai d'un retour à une normale, une aventure moins latine. D'abord ça fait peur. Retrouver des horaires, des balises et des bases. Mais je me la suit déjà prise cette claque, il y a eu une vie après New York, et quelle vie !!! Alors ça ira.

D'ici là, de nouveaux compères-repères éloignent toute angoisse de solitude osant s'approcher.

Diego n'est plus mon coloc, c'est un ami. Et les amigos de nos amigos étant nos amigos, voilà qu'une bande d'apprentis cinéastes s'aventure souvent avec nous vers le bout de la nuit. Longtemps on le cherche, souvent on le trouve. Ou on s'endort avant. Il reviendra demain.

Pourquoi vous vendriez votre âme au diable qu'on s'est demandé un soir ? Non pas que l'on affirme ainsi croire au diable ou à l'âme, mais mettons qu'on considère un sacrifice pour un but ultime. Réponse de mon Diego de coloc : “avoir 19 ans à Toulouse”.
C'est que des soirées de relâche, entre deux tragos de Quilmes on regarde nos restes de Garonne en pixels avec des yeux qui brillent. C'est qu'on lui conte les berges et les barges. Nos berges et nos barges. On lui promet des thés à la menthe, des soirées dans la cour entre voisins, des amis à tous les coins de rues. Ça s'inscrit peu à peu dans sa mythologie des folles places, dans la listes des rares contrées qu'il lui reste encore à parcourir. Nous, en échange, on lui vole aussi des souvenirs. On les range dans un petit coin de caboche, au chaud sous les cheveux. Au départ, ils donnent des idées aux rêves. A long terme, ils nous feront revenir ....

Mayo para llevar - mas alla

2008-05-29T14:05:00.001-07:00

Demain, on s'en va . On part pour le weekend pour chercher le soleil au plus Nord.
Oui, c'est le monde à l'envers, ça nous perd pédales et repères, mais pas autant que l'hiver en mai.

En attendant du plus nouveau, voilà un petit bout de dossier à garder précieusement pour me le rejeter aux oreilles en riant très fort, ou Quand je deviens la voix de mai 1968 sur FM la tribu

Téléchargez ici :

http://dl.free.fr/b1OCwsUVl/mayosep.mp3

Rigolez ici :

(et encore, ceci est un tout p'tit morceau)

Où ça cause sérieux, un peu

2008-05-21T13:43:00.000-07:00

V'là un quelque chose que j'aurais bien fait publier, mais on dit le "sujet trop pointu".
Ca me paraît pourtant moins pointu qu'un couteau dans le coeur dont on ferait des lignes morbides de descriptions détaillées avec sang chaud dégoulinant et autres détails alléchants.
Ou moins pointu que la Tour Eiffel.
Ah vi mais la Tour Eiffel, c'est parisien ...
Ca finira donc ici, car je sais que toi, tu n'as même pas peur ni des pointes et des piquants, ni du vide ni des serpents.

Ou qu'au pire tu regarderas les images.

ARGENTINE : QUAND LES MEDIAS RECLAMENT UNE LOI

Face au Palais Présidentiel, la Plaza de Mayo est le lieu de convergence de toutes les marches et manifestations porteñas. Une banderole oubliée y traîne depuis des mois, appelant au « Triomphe de toutes les luttes ». Les vétérans de la guerre des malouines ont remplacé les mères des disparus de la dictature, celles que l'on appellait les folles de la Plaza de Mayo, dans l'occupation quotidienne de cette esplanade. Ici toujours, on refait le monde, entre maté et parties d'échec . Ces derniers temps, c'est la campagne qu'on y voit défiler, les producteurs de soja mécontents d'une réforme des taxes les concernant, alternent blocage des routes et manifestations à la capitale depuis déjà deux mois. Cependant, ce jeudi 15 mai, à l'initiative de la Coalition pour une Radiodiffusion Démocratique, point de manif'. Comme il en avait déjà été le cas pour la première fois un an auparavant, c'est une émission de radio qui s'est tenue en direct pendant 2h depuis ce lieu hautement symbolique .

Le communiqué du Forum Argentin des Radios Communautaires (FARCO) parlait de « radio ouverte », une manifestation peu commune, justifiée par le comité organisateur comme la meilleure façon, en étant physiquement présents sur la place, à la vue et surtout l'ouïe de tous, d'étaler au grand jour les tenants et aboutissants du sujet défendu . 2 heures de direct donc, retransmis sur les radios communautaires argentines, de même qu'à travers tout le continent sud-américain grâce au réseau satellite de l'Association Latinoaméricaine d'Education Radiophonique (ALER). Une dizaine de techniciens sur place, deux satellites braqués sur nos têtes, une organisation conséquentes donc, pour retransmettre les prise de parole de la vingtaine d'intervenants se succédant sous le chapiteau de plastique blanc frémissant sous la brise, tenant ce
soir-là office de local radio.

Ils sont travailleurs de radios communautaires, syndicalistes, professeurs d'université, ou encore même réalisateurs, tous sont venus se saisir de ce micro librement tendu pour revendiquer et expliciter leur combat pour la ratification d'une nouvelle loi régissant la radiodiffusion. Le décret-loi 22.285 actuellement en vigueur date de 1980, établi pour gérer les médias sous la dictature, il n'a depuis été modifié que partiellement, à coups de décrets ratifiés à la va vite pour répondre à des situations ponctuelles. Au micro, Pipon Giulani, de la Central des Travailleurs Argentins rappelle que « le droit à la communication est un droit social », et qu'il ne peut être régit par une loi datant d'un régime où les droits les plus élémentaires étaient largement bafoués. Ne serait-ce que par « hommage aux plus de 100 travailleurs du secteurs des médias » disparus lors de cette période floue de l'histoire argentine.

Aujourd'hui, la situation est enlisée dans le méandre du vide juridique. Si on attribue de nouvelles fréquences aux radios commerciales dont les budgets conséquents semblent être des arguments massifs, les médias communautaires se trouvent bien souvent condamnés à émettre en « pirate », leurs dossiers semblant scellés au bas de la pile.

21 points pour une radiodiffusion démocratique

Le collectif à l'origine de cette manifestation revendique une Charte de 21 points essentiels sur lesquels devrait être établie la nouvelle loi. 21 Points pour le Droit à la Communication afin de permettre un pluralisme informatif et culturel, des médias publics sans pour autant être étatiques et des médias indépendants libres de se développer sans entrave. Basée sur des principes fondamentaux comme la liberté d'expression, et les droits et devoirs de l'Etat, cette charte rédigée en 2004 se voudrait fondation inévitable de toute réforme de la loi 22.285 . En plus de définir quels devront être les mécanismes d'attributions des fréquences, et l'équilibres entre médias locaux et nationaux, elle propose la création d'une fonction de « Défenseur du Public », médiateur entre les auditeurs et l'autorité centralisée, afin de garantir les « droits du public ». Sont aussi proposées de nouvelles condition de redistrution des milliers de pesos récoltés chaque année grâce à la

publicité des chaînes publiques : ceci seraient en partie redirigés vers un fond permettant d'aider les stations communautaires sans but lucratif. Cette charte entend également empêcher les concentrations, interdisant à tout haut fonctionnaire, militaire ou élu d'être titulaire d'une licence de radiodiffusion, ainsi que tout individu impliqué dans des crimes bafouant les droits de l'Homme, mettant en cause ainsi directement nombre d'agentins dont les agissements criminels présumés sous la dictature n'ont pas encore été jugés.

Plus que de la radiodiffusion, c'est la réforme de l'ensemble de l'organisation médiatique nationale que l'ont veut initier. De nombreuses organisations nationales et internationales agissant dans le domaine de la communication l'ont déjà ratifiée légitimant ainsi l'importance que l'on veut donner à ces 21 points.

Les deux à trois cents personnes présentes écoutent attentives, enregistrant même pour certaines, les propos échangés, ou lisent la charte de 21 points largement diffusée. Voire la relisent : étudiants en communication comme vétérans des radios communautaires, ils sont pour la plupart impliqués directement, et bien au courant des données du problème soulevé. Certains étaient là l'an passé, voire même dès 1982, quant un premier cycle de réflexion sur les médias argentins s'indignait déjà de la situation. Cette année cependant, quelquechose est différent. Les préoccupations ont dépassées le simple cadre de la profession et des passionés, les négociations avec le pouvoir exécutif ont été lancées courant avril.

Le manque d'indépendance des médias devient préoccupant, même pour le gouvernement

La nécessité de réformer cette loi est apparue comme telle aux yeux du gouvernement à la vue de la couverture qu'il a été faite de la crise agricole des derniers mois par les principaux médias argentins. Le quotidien Clarin, principal mis en cause, est accusé d'avoir favorisé le « camps » des producteurs dans le traitement de ce conflit, y dédiant couvertures et numéros spéciaux, comportement explicable par le fait qu'une autre branche du Groupe qui détient Clarin soit spécialisée dans la culture de soja ... Le poids des lobbies et les méfaits de la concentration des activités, dénoncés depuis des années par les organisation des
médias indépendants, ont soudainement été condamnés publiquement.

En avril donc, Chrtistina Kirchner, présidente de la République Argentine, s'est réunie avec les représentants radios communautaires du pays, afin de réfléchir à cette réforme, visant à rendre selons ses termes « les citoyens titulaires du droits à l'information, et non pas les journalistes ».

Un tract du collectif de la radio FM La Tribu intitulé Ojalá, « Pourvu que », rappelle que les organisations de la coalition ne sont pas dupes : l'empressement du gouvernement argentin à revenir sur cette loi ressemble davantage à une stratégie d'autodéfense quant au traitement médiatique défavorable de ces dernières semaines, qu'aux résultats du mouvement réclamant de telles réflexions depuis des années. Aussi appellent-ils, ainsi que tous les participants de cette radio ouverte, à rester vigilants quand à l'avancement des discussions. Gabriel Mariotto, le nouveau directeur du Comité Federal de Radiodiffusion, en charge du projet de loi qui devrait être envoyé au Parlement s'est engagé la semaine passé auprès de l'Association Mondiale des Radios Communautaires (AMARC) à ceque tous les points de la charte soient effectivement respectés. La Coalition pour une Radiodiffusion Démocratique l'entendrait bien de cette oreille, mais ne baissera pas la garde tant que le texte ne sera pas révélé.

A 18 heures, l'émetteur de la Plaza de Mayo s'est tu, comme prévu, après deux heures de diffusion. Deux heures pour éviter que le silence n'étouffe des dizaines de radios, essentielles voix teintées locales, qui crieraient bien à l'unisson afin qu'enfin on les entende.

Preuve (com)promettante

2008-05-19T09:44:00.000-07:00

Bonsoir monde,

je reviens mettre fin à ces rumeurs qui traînent mes commentaires, sur mon passé de danseuse inavoué, et autres allégations diffamatoires. Alors oui, j'avoue j'ai dansé. C'était un beau jour, ou plutôt une nuit, du genre de ma deuxième ici ou pas loin. On avait suivi nos pieds dans San Telmo, sans se douter que cela deviendrait dès la semaine suivante, notre barrio, notre quartier. Au sortir d'un bar où nos séants avaient croupis un certain temps, nos gambettes frétillaient/fourmillaient. Il était tard, et la rue peu passante. On aurait en temps normal gambadé nos envies, couru une pointe de sprint et pouf, envolée la bougeotte.
Mais cette nuit, la Stefi, guide des nuits porteñas, a canalisé nos débordements pour un cours improvisé de tango, flâneur et ambulant. Un tango callejero, un soir de mars et puis rien. Vous savez tout.

Mais un jour, je prendrais mes pieds en main (ne doute pas de ma souplesse toi !), et j'irais à un cours, avec un vrai prof et un vrai plancher.
(oui j'avais aussi dit ça pour le footing à Central Park, à croire que mon mètre soixante s'étire à perte, et les idées s'égarent en chemin, avant d'atteindre mes petits panards)

Sinon ça y est, Amaia est partie hier, ça ne dansera plus le tango dans la cuisine, il n'y aura plus de rire à nous pleuvoir dessus surgissant d'on ne sait où et les étoiles qui couvent le perchoir seront miennes toute seule quelque temps. On se croisera en Juillet sûrement, mon partir pour son retour.
Sa chambre résonne trop vide, vivement le nouveau.

On est passé de 6 à 2 à la Casa Martinsen. Ca fait beaucoup moins de chance de trouver la cuisine pleine de pensées à toute heure de jour et nuit. Alors on regarde des flims, à deux dans le canap' où on avait pris l'habitude de se serrer à 4, feignant le froid pour se la jouer famille.
Du coup, je découvre les surprises de la télé argentine, où les chaînes qui n'ont pas le droit de diffusion de des matchs filment les tribunes et commentent quand même les actions, qui ne sont illustrées que des gesticulations peu gracieuses des supporters. Ou bien encore, effet de la privatisation des universités, Los Simpsons nous sont aimablement offerts par l'Université de Palermo, merci à elle.

Bientôt ici des nouveaux gens, nouvelles idées, nouveaux projets, ... Déjà, je me suis coupée les cheveux cette nuit.

D'ici là, allez voir chez Stefi , elle saluera les pingouins de votre part.

De pleins(s) et de vide

2008-05-10T12:35:00.000-07:00

PLEIN :

Plongez dans un espace plutôt clos, peut-être classieux ou crasseux, salle des fêtes de village ou bar raffiné, quelques bonshommes aux doigts habiles. Qu'ils s'agitent sur un lourd clavier noir et blanc, le nacre d'un bandonéon, ou les nobles cordes d'un petit ou grand de la famille violon importe finalement peu, ils construisent ensemble le filet duquel on ne s'échappe. Bien vite débarquerons par l'oreille alléchée, ceux dont les pieds, les jambes, le corps trépignent de les accompagner.

Nous voilà Milonga. Chaussez vos talon mesdames, chassez-les regards hombres. Un œil pour un œil, les voilà partis. Face à face, on s'empoigne avec classe, et c'est glissé, chassé, croisé ... Monsieur guide, délicatement de sa main droite à même le dos, il décide l'itinéraire. La danseuse elle, vit la rencontre, se lance emmener dans l'univers défini par son cavalier. A elle, les joies de l'improvisation, inventant à coup de ronds de jambes et autres fermes libertés une réaction à l'éphémère rencontre. Lui choisit la route, elle la trace.

Chaque danse est comme une histoire, de rencontres, avec l'autre, et avec Musique. Elle est omniprésente, et plus encore. Le bandonéon est le fil conducteur, fils prodigue de notre musette, il est grave, se lamente noblement, et dans lui aussi. L'homme qui lui sert de joueur est happé, emporté par la foule de notes qu'il délivre, et bat au pied sur le poids des accoups violents qui rendrait, ouï de loin, l'espadrille instrument. Et donc ces cris du grand soufflet, et les pieds tonnerres et fracas, suivis par les violons, le piano aussi, écoute ! Sur la piste en contre bas, les vies font plus que se croiser, elles s'emmèlent de longues minutes, elles construisent ensemble, elles se toisent du jeu de jambe, se prouvant de quoi chacun est capable. Le danseur se révèle. Le fier, reste droit, conduit, maitrise, écoute avec poigne, comme cherchant à prouver au jury exigeant qu'il est un bon amant. Lui, grand brun, la laisse prendre les devants, à sa guise, sans carcan, dans certains jets de lumière, il semblerait soumis. Le vieux couple a ses réflexes parfaitement orchestrés, se titillant pour feigner un flegme dont on n'est pas dupes. Les corps dialoguent sur une chorégraphie initiale maitrisée par tous, ils échangent, la revisitent, en hommage, ou revival.

Rares sont les situations où l'on se retrouve si près d'un potentiel inconnu (au tango, j'ajoute aussi mon ascensceur de 4m3, très fort lui aussi pour inviter au rapprochement d'avec le voisin jusqu'alors jamais même croisé), à voir déjà son reflet scintillant le blanc de ses yeux, à se laisser aller dans sa nuque comme avec un vieil amant.

La musique stoppe, soudainement. On se remercie. C'est fini souvent. On part revivre en accéléré dans des bras plus carrés, plus serrés, plus enjoués. Le tango est une mine d'histoires, tout s'analyse, s'interprète, se fait porteur d'un sens dont le simple observateur ignare à l'abri sur sa chaise (à décliner au féminin dans le cas présent) ne peut pas faire semblant de comprendre intégralement. Je voudrais dire beaucoup plus, comme je voudrais pouvoir écrire les vies cachées derrière chaque fenêtre allumée de l'immeuble à côté, en face ou plus loin.

L'un comme l'autre ne sont pas possible, et à trop les raconter j'oublierai de les vivres ...

...de vivre d'ailleurs. C'est la saison des despedidas, récoltons les par centaines, comme les feuilles de notre automne en mai. Mon cocon se détricote, mes racines se déplantent, duuur qu'elle dirait (Ju, pas les racines). Ma madre, puis Marc déjà ont retraversé. Ale, les suit demain, argentin à l'assault de Paris et d'un conte amoureux qu'il veut construire histoire. Amaia, ma coloc, celle qui quand elle danse heureuse s'improvise chérubin balancé, balançant, épanouie au point d'en briller, aussi. Elle va descendre de ses talons, pour poser les pieds sur terres chaussant pompes de rando et bagpack, et s'en aller glisser d'autres parquets frontaliers. A Stefi, la Patagonie, enfin. D'autres encore. Une fuite massive, en mode banc de poissons qui d'un coup s'éparpillent sans signal préalable.

VIDE ?

Moi je ne voulais qu'une chose c'était m'effondrer sur mon lit et pleurer ma réserve d'eau salée. Et fumer pour me noyer dans le nuage. Et dormir pour être plus vite demain, qui sera un autre jour pour sur. J'étais toute prête à me laisser aller, j'ai perdu mes connexions technologiques au monde et s'enterrer pour une soirée devient ainsi aisé. Mais j'ai croisé le Diego, sa gouffa peu conventionnelle, une petite discussion comme pas eu depuis longtemps. Et à la place j'ai voulu écrire, cuisiner, agir. Je pleurerais et je dormirais, mais je m'en vais surtout profiter de l'ici-haut, maintenant, et pour deux mois encore.

Au sortir du nuage

2008-04-24T12:07:00.000-07:00

En fait, on n'a pas soufflé. Ou alors ils ont fait ça tôt le matin, tu sais aux heures qui n'existent pas tellement.
En tout cas, on voit désormais plus loin que le bout de notre nez ( heureusement, Stef n'en ayant pas, elle risquait de se trouver toute cécitante).

Buenos Aires, la brume s'est dispersée, il reste les mirages .

Si, vous rêvez.
C'est pas fini, je rêviens.

Humo-dite fumée !

2008-04-18T11:43:00.000-07:00

[ceci est pour rassurer mes proches : malgrès tout ces évènements qui nous chamboulent tout, je garde des valeurs, et ne sais ainsi toujours pas prendre des photos droites]

Un jour, plutôt du soir, on sort du boulot, et la lumière teinte étrange. En même temps, ici le soleil divague et les rayons crépusculaires comme de l'aube ont tendance à nous étaler de la palette sur les mirettes. Alors, bon, ne se doute de rien, saute dans le métro (ce qui demande un habile entraînement pour gérer à la fois la descente de l'escalier et le passage de la tournette, je vous montrerais un jour), et rentre tranquillement chez soi.
Et le frisé, pour son premier jour dans notre ciudad déjà se plaint : que c'est pollué chez toi, regarde ce smog . SMO-koi? Un pokémon non ? C'est pas ainsi d'habitude, promis, juré, enfumé.

Puis le soir, pire encore, voilà que de la Plaza de Mayo on ne voit plus l'Obélisque ! Ils l'ont quand même pas enlevé sans nous le dire ? Un attentat sur une colonne plus phallique qu'esthetique, ça serait du projet pas bien malin quand même. Alors, diantre, qu'est ce qu'il se passe ici ? Le jour fini de tomber à la renverse, le soleil est passé de l'autre côté de la terre, et après une ambiance apocalyptique, voilà qu'on ne voit plus à 50mètres.
On dirait du citron dans les yeux, on suffoque un peu. Ca aurait des airs de parilla [barbec ] géante tout ce bordel, mais où l'asador, ô infamie, se serait endormi .

[l'obélisque en question, il devrait être proéminent dans l'allée de droite]

Buenos Aires n'a jamais si mal porté son nom. Nous voilà depuis deux jours nous mouvant dans une brume épaisse, on dirait des reconstitution des quais londoniens au XIXè siècle, une odeur de grillades en plus, sans les herbes de provence néanmoins. On croirait nager des fois, mais pas d'apnée possible. Quand le vent tourne (et que les cloches sonnent ?), on se sent revivre, on se dégage du nuage, mais il revient, le vil fourbe.

[ plus élégamment illustré ici ]

Autre fourbe, le gouvernement qui a eu bien vite fait de faire endosser la responsabilité de ces incendies aux agriculteurs du delta cherchant à fertiliser leurs terres. Après un mois de crise entre le pouvoir et les paysans, de telles affirmations (même si elles s'avéraient véridiques) c'est souffler sur les braises au lieu de pisser sur la flamme. Et j'attends celui qui me répondra qu'il n'y a pas de fumée sans feu .

Quand certains nous parlent de geler la place du capitole, j'ai d'autres projets ici. Si tous les gens lassés de notre nuage se retrouvaient sur la Plaza de Mayo pour souffler et souffler encore, et faire dégager ce putain de nuage afuera, voire plus loins encore, vous viendriez ?

"On n'est pas là pour sucer des glaçons " JG

2008-04-14T08:32:00.000-07:00

Il y a une semaine, tout exactement, décédaient mes tongs, compagnes de mes nuits de folie dansillantes et des périples les plus extrêmes. Afin de surmonter cette épreuve et sortir au plus vite de cet état de deuil pédestre, je me voyais déjà en racheter de nouvelles et prolonger ainsi l'été jusqu'au bout du bout de l'orteil.
C'était sans compter sur cette attaque perfide australe qu'on subit depuis trois jours : vent polaire et pluie, et brrr. On a carrément sorti les manteaux du fond de la valise où on pensait les barricader jusque Juin.
Oui, vous avez le droit de me plaindre !

Mais heureusement, l'hiver et les dimanches gris mouillés nous donnent quand même des idées, et la coloc Chacabuco s'est lancée hier, dans un taller de cuisine, pulsion généralisée de résistance au froid par la bouffe : sopa par diego, cake de thon de mes mains et Amaia, elle, portée plus loin encore par toute sa basquitude, a carrément choisi de faire du pain !

Admirez quand même cette masa après une heure de pétrissage intense, impressionnant non ?

i Casa dolce casa !

i UBA UBA UBA !

2008-04-11T09:41:00.000-07:00

Non je ne parlerais pas ici de flamme olympique-assiette en balade dans notre ville, n'ayant pas d'affection particulière ni pour le sport, ni pour le chinois. Et surtout, comme dirait L.Ortiz , je cite, "je m'en fout" .Il paraît qu'ici elle passe sans encombre (la flamme, pas la directrice), contrairement à Paris ou San francisco, mais faut dire que combats locaux occupent déjà à plein temps. La preuve en image une fois de plus ci en dessous.

Dans l'actualité de ma vida porteña (qui vous passione tous bande de fans de moi-même que vous êtes [ouai, je provoque pour pousser au commentaire, ça ne fuse aps assez je trouve]), le vendredi c'est facu ! Mes collègues de stage m'ont en effet proposé de suivre un séminaire à la UBA (Universidad de Buenos Aires, la seule publique et donc gratuite, sans vouloir relancer un débat d'actualité, toulousaine du moins), séminaire sur les radios communautaires dispensé par les fondateurs de La Tribu, la radio du coin de la rue, où tous mes collègues bossent également.

Me voilà donc depuis deux semaine me couchant à des heures raisonnables le jeudi nuit, émergeant dès 8h et retournant en cours. Folle expérience ! Et j'adore !
C'est du vrai tout concret, qu'on se prend dans les oreilles, doublé de références théoriques indispensables, et avec des pratiques de prévues aussi. Et de l'histoire des radios communautaires en Amérique Latine, et des notions d'alternatives, et de la radio éducative, et tant et plus pendant trois heures. Le tout en buvant du maté. Et zou, j'engrange pour mon mémoire, je m'impressionne d'organisation !

En plus des cours en soit qui donc vous l'avez compris me passionnent, aller à la facu ici me rend joyeuse. Sûrement par ce que je ne suis pas à la UCA (univ catho, avec ses édifices austères et élèves qui ne le sont pas moins [pardon Seb...]). La UBA est folle de vie, de couleurs, de mouvement et d'engagement. A vous en faire rêver nos p'tits potes toulousains qui scèlent l'IEP à coup de chaises ces jours derniers.

Petite visite, pas besoin de guide, de l'entrée à la salle de cours.

Buenos Musicales Aires

2008-04-07T11:09:00.000-07:00

Toutes les "fin de" (comprenez "weekend", en porteño branché d'il y a 10ans), on se prévoit des programmes intensifs, débordant d'activités et de découverte, afin de profiter au plus que maximum de nos rares jours libres (surtout Stefi). Et tous les weekends finalement, on ne les respecte jamais. Aussi n'est-on toujours pas allées à Tigre, ni à la reserva natural, ni ni ni (comme les chevaliers) .
Par exemple, on a bien essayé d'aller au musée samedi, mais à force de suivre nos pas , on s'est retrouvés à arpenter un cimetière.

(oui oui)

Mais, on a tout de même réussi à gérer notre weekend, d'un point vie nocturne . Divinement même.
C'est que depuis mon arrivée ici, j'avais une soif de concerts, envies de musique en vie, accumulées et entassées aléatoirement depuis mon départ de NewHomeSweetHomeYork. Un truc aride à épancher. Et c'est pas Le Scandale de Velez Starsfield ( aussi appellé Bob Dylan, l'auto desctruction d'une légende) qui m'avait permis de combler tout ça. Y'avait bien des z'airs de guitares chatouillant nos oreilles une nuit sur un toit ou un tôt matin dans un sofa. Mais le besoin d'un concert, de ceux qui te remue le derrière, devenait imminent.
Et voilà qu'à coup de hasards, rencontres et caetera aussi, on s'est retrouvé trois soirs de suite dans des ambiances démentes à tous les bouts de la ville. Il était temps de remettre en marche tous ces muscles qui étaient en train de s'éteindre.

Vendredi soir, les colocs de Ju nous proposent un concert de reggae. Mouaaaiiiiii, pourquoi pas ein . Et puis une demi heure plus tard, on apprend que c'est quand même les Skatalites qui joue ce soir là à Buenos Aires, old school vibration dans nos faces, on a skunké les amis, on se serait cru sur le pré Maupas (RIP) à la belle époque.

Et samedi, des infos qui se recroisent, une fête qui sonne enjouée, gratuite et dans une rue. La rumeur tourne et on la suit. Nous voilà dans une rue fermée par le comité de quartier pour un festoyage convivial, des expos de photos, des ventes de gâteaux maison ...
Foule de jeunes et moins aussi, que des têtes à sourire. On danse sur de la cumbia doublée en vivo par de la musique péruvienne , avant de s'initier au folklore, danse en ligne, filles et garçons et on volte, et vire, et tourne encore ... Le tout soupoudré de guirlandes de village (mais si, vous savez, comme dans la cour du 23 RDQ ). Celle là de fête semblait très Arnaud Bernard, notre barrio toulousain, qu'il nous manque un peu quand même.J'adore la dénonciation de l'aspect déviant du reggaeton, qui entre toutes ces musiques à qui on offre un genre à coup d'article, se trouve lui indéterminé, au dessus de tout ça, gratifié d'un "lo" pour toute définition ...

Et hier encore, hasard des rencontres et de la féria dominicale qui hyperactive San Telmo, nous voila dansant dans la rue (encore bloquée, moins officiellement cette fois) avec une dizaine de musciens, chanteurs, des cuivres, des grattes, des percus, et la samba, des farandoles, tout le monde s'arrête, se mèle, se foule, les gens dansent sur leurs balcons.
Et quand celui là fini on aperçoit des drapeaux au bout de la rue. Cette fois c'est une batukada, 30aine de zikos, et dans ça, dansa, nous voilà, Stefi et moi, sambaladantes comme possible, déambulation d'une heure au ralenti dans les rues du barrio. Le cortège enfle, les badauds s'y mèlent, c'est une folie ambiante, hurlante, ébouriffante et ...[ajoute ici ton adjectif en -ante]

J'ai pas de photos, et c'est tant, mieux car sans le son, ça aurait eu l'air de quoi ? Je vous le demande ! Pourquoi pas enlever la couleur aussi !
D'ailleurs, si vous voulez savoir, z'avez qu'à venir me voir !

Le jour où on se disait que ça serait bien que le temps avance à la vitesse des nuages

2008-03-31T21:53:00.000-07:00

Des fois, on regrette quand même qu'ils n'aient pas ici la culture de l'apéro, quand une bière ferait tant de bien après une demi heure de métro collé-serré-suant-poisseux, pour reprendre des forces quand les soirées ne commenceront pas avant 22 heures.

Et puis des fois, il "suffit" de rentrer du boulot, et de s'offrir une pause maté, loukoum et bidis entre colocs avec derniers rayons de soleil du jour sur les toits, et tango-fusion. Ou tango-cubain c'est selon .

Ici on dit "Buena Onda" .

Un saint lundi

2008-03-31T21:23:00.000-07:00

Nos 4 heures de retard à l'arrivées nous ont parues des plus agréables. On touchait Buenos Aires avant midi, incroyable avance sur des pronostiques pessimistes, dûs aux blocages toujours d'actualité. On a repris nos routes chacune dans notre chez soi. Poser son sac de nouveau, bizarre, toujours. Nous étions prêtes néanmoins à répondre mécaniquement pendant une semaine au moins à ceux qui nous demanderaient como pasaste el Chile : INCREIBLE !

Mais l'incroyable se balade aussi par chez nous. On aurait pu l'oublier, Buenos Aires a tenu à nous le rappeler.

Ainsi vadrouillant, mollement décidées à traîner nos souvenirs du côté de Palermo, histoire de voir de l'autre chose, on s'est trouvées littéralement emportées par la foule : la Plaza de mayo sur notre chemin était aussi le point de ralliement final de la manifestaion annuelle de comémoration du coup d'état militaire du 24 Mars 1974. Ainsi, en plus des habituelles banderoles des vétérans des malouines, la place s'est recouverte progressivement de drapeaux rouges des partis, syndicats et autres organisations réclamant notamment la vérité quant au sort des disparus de la dictature.

Poussés par les mouvements sociaux en cours dans le pays, les cortèges nous ont parus impressionants. Ils l'étaient cependant moins qu 'à l'accoutumée aux dires des habitués, dégonflement dû aux hasards du calendrier faisant rendant Saint ce lundi de Mars.

Hop, un coup de hasard plus loin, on croise une connaissance, son pote, son chien, et on se pose discuter et repars en se disant qu'il faut quand même le faire pour rencontrer un connu dans une ville qui l'est finalement si peu, et dans une foule si dense.

Et hop, deuxième coup de baguette, j'entend qu'on m'halpague, et non je ne rêve pas : c'est Diego mon coloc, tournant les scènes finales de son court métrage dans un restau de l'autre côté de la rue, qui mendie notre aide pour jouer les figurantes. Voilà la Stefi serveuse, tandis que Ju et moi sommes clientes fictives(mais la bière, elle, ne l'était pas), pignon sur rue [sur laquelle on voit cheminer encore deux connaissances éberluées quand on tente de leur expliquer que là ,non, c'est vraiment aps possible, on est dans un film].

Mon coloc c'est le tout à gauche, et le charmant-à-tomber dont parle Stefi en com, c'est celui qui tient le projo...

Et rehop, on recroise l'équipe de tournage dans le même resto que nous.

Hop hop hop, encore eux dans la rue en allant vers notre comptoir préféré. Et Seb au même endroit. On finit donc tous chez un technicien lumière, comptable dans la vraie vie, appart somptueux et discussions jusqu'à pas d'heure.

On finit par se rentrer, ressassant hallucinées cette journée que je vous promet être vérité même si l'on a encore du mal à y croire.

Voyage ta semaine sainte, part 3 :Valparaíso

2008-03-31T20:22:00.000-07:00

Fin d'après midi, lumière du soir et chaleur de retour puisque descendant de la montagne, même sans cheval.
Valparaíso, nous y voilà. On l'attendait, on la voulait, on savait ce qu'on venait y chercher. J'avais tout en tête du moins je croyais. Tellement baignée par les récits écarquillants de ceux qui l'ont pratiquée, j'avais l'impression de l'avoir déjà foulée. C'est que je marchais dans leurs pas, la Jess, la Margaux, la Mika, et même sûrement un arrière grand-père capitaine certainement passé par ici quand les trois mats se chargeaient et déchargeaient d'un grand port de bout du monde à l'autre pas moins loin.
Mais ça n'est pas pour autant en pélerinage qu'on est venu. Oui on voulait voir de nos yeux vus, mais plus encore. Mais bercées par les conseils des connaissants, et guidées par celle qui y encore la vit, on se l'ai joué sensationnelle !

Parceque oui, c'est pas un mythe, Valpo est fantastique comme ils nous disaient tous. La Stefi, et la Camille (rencontrée par hasard à l'auberge), l'ont raconté déjà, donc quitte à me répéter, OUI, les maisons de couleurs, les fresques et graffitis de partout, les escaliers bicornus menant à des cerros qui ne le sont pas moins, le port vivant, de pêche, de plaisance, de marchande de navale ...
Et le Pacifique, qu'on n'y met pas plus que les pieds qui déjà gèlent, et qui après une sieste dans le sable, s'est gonflé de soleil. On a tenté une expérience transcendatale, au moins autant qu'uriner en buvant (cf 101 experiences de philosophie quotidienne , Roger-Pol Droit) : manger une glace en se gelant les orteils dans ce grand bleu exotique. Ca devrait être conseillé dans les guides tellement c'est bon.

Et la Margaux, si belle dans vie de porteña, sa maison penchée et sa chambre rouge.

Et sans vouloir balancer, elle mega-maîtrise le reggaeton désormais.

Et les conseils de Taty qui nous ont permis de finir notre séjour dans le plus fou des bars, dansant la salsa jusqu'à l'aube avec ses ex-compañeros. Je vous épargne les détails sur la lutte qu'a pu être le retour, dans un minibus virevoltant les Andes après une nuit arrosée sans sommeil . Ce que c'était beau pourtant. Pas nous hein, l'autour...

Cette ville est tentante. Elle enroule, j'en suis certaine, pieuvre qu'elle est, ses escaliers, ses ruelles, ses cerros en tentacules colorées. Par jeu. Je jurerai que ça a bougé, il était là cet escalier ? Tout ça pour te donner envie d'y revenir, te mettre au défi de les connaître et maîtriser les itinéraires bis d'escalades et de redescentes, la rencontrer. La connaître. Lui dire Maison, comme on dirait Maman. Ou Cariño même, plutôt. Grande, belle, séduisante, elle nous a eu, on a croqué la pomme c'est foutu.

Le premier soir on pensait déjà aux moyens qu'on avait d'y revenir.

Un jour j'aurais une connexion décente et j'illustrerais ce poste comme les précédents d'encore plus de clichés colorifères. Pour l'instant vous avez le droit d'imaginer.

Voyage ta Semaine Sainte , part II : Santiago

2008-03-26T14:16:00.000-07:00

Une nuit de sommeil dans une bônne auberge,un vrai lit, et on serait presque pimpantes.

Le départ pour Valparaiso est prévu à 16h, il ne nous reste plus qu'à contacter Maëlle, détentrice de nos tickets de bus achetés par Margaux la veille (car oui, initalement nous étions parfaitement organisées...).

On se balade, trouve un centro de llamada, contacte notre petit monde sur place, se donne rendez-vous pour manger ensemble, et partons promener. tout semble se goupiller, la chance aurait tourné, on y croit, on avance, on se rapproche, on voudrait déjà sentir le Pacifique.

Plaza de Arma, jus de framboises en terrasse, changeons d'habitude, et au moment de prendre le métro direction la mission éco, re v'là notre poisse qui s'active.

On se rend en effet compte que nous avons une heure de décalage par rapport à l'heure locale, due aux changements d'heures aléatoires et pas synchronisés d'un pays à l'autre. Nous voilà déjà en retard de plus d'une demi heure, et en train de poser un second lapin à nos amis d'ici.

Au final donc, avec le temsp de trajet, ça nous laissera une demi heure de retrouvailles/mangeailles dans un parque, Maëlle secondée de Marryse pour notre plus grand plaisir, des questions qui fusent et des rires à tout va, mais vite. Et on repart, vers l'autre bout de la ligne de métro, la gare routière, et bientôt Valparaiso.

Voyage ta Semaine Sainte, part 1 : CATA INTERNACIONAL

2008-03-25T19:33:00.000-07:00

D'abord un Mardi comme le jour le plus long.

Esperando, esperando, esperando.
Partie au stage avec toutes mes affaires, une heure d'avance à la gare...les filles aussi !

17h30, on prend possession de notre bus, l'animal se nomme Cata Internacional. A ce moment là encore, on ne se doute de rien.

Enfin, on est parti, à nous le traversée du pays, des Andes, le Pacifique, l'aventure...qui commence par faire, trois heures durant, le tour de toutes les gares routières de banlieue. Que Buenos Aires est grande, mais ce qu'on veut en sortir . On veut bouffer du plus loin.

Quelques heures, un film merdique, un « repas » qui l'est tout autant, mais ça va tellement, déjà on y est, parties, la campagne, les étoiles tellement plus nombreuses qu'en villle. Loic Lantoine dans mes oreilles. La plaine partout : pour sûr, la Terre est plate !

On se laisse porter, on naviguera les champs, on est où par rapport à nullepart ?

Puis on s'arrête, sur une route isolée. Les minutes passent : le moteur ? Les pneus ? Une demi-heure passe, on y est toujours.. On avance un peu, tout doucement, fauve. On contourne un pneu qui flambe au bord de route . Des ombres se faufilent tout autour. Pirates ?!?

Un second feu de caoutchouc, la policia ici, et aussi au loin sur d'autres routes apparemment .

On arrive a un rond point, du genre classieux, statue équestre en son centre, en campagne c'est étonnant. C'est bloqué, sur notre chemin ya foule de véhicules touts terrains, et des tracteurs.

Le chauffeur se prend pour Michel Vaillant, tente une percée latérale, une pulsion surement. Ils courent, et rallument le preimer combustible de passage en guise de nouvel obstacle. Echec.

Demit tour.

Une pensée pour St Ex (sûrement pour se croire déjà plus près des Andes), cette volonté/nécessité d'avancer toujours, d'aller de l'avant, quelques soient les conditions. Mais le tobus est plus pataud. Des demi tours de rhino, des ronds dans l'eau en moins gracieux. On cherche la faille, la feinte, la passe. Sans solution.

Le bus ne se rendort pas si vite. On sent encore cette odeur de cramé. Mais l' absence de communication est totale, ni le déjà-peu-aimable équipage, ni les autres apssagers ne semblent disposés à nous expliquer. Juste des râles lassés. Alors on s'occupe, des plaisanteries les lèvres serrées, des envies de clopes. On entend des rumeurs, « ils » ne débloqueraient pas avant 13h le lendemain. Sachant qu'on est attendues le soir sur Santiago pour des pates retrouvailles avec des toulousains exportés, ça ne nous va pas tellement comme programme. Mais soit, l'assemblée générale au devant du bus avec orateur perché sur un tracteur n'a pas l'air d'avoir décidée un quelconque relâchement pour l'instant. On renfile les écouteurs et zou, on se reveillera quand ça bougera.

Cette fois, ça a duré 6h. Puis, 2h encore le lendemain matin. Heureusement d'autres barrages auront été plus cléments.

On n'apprendra qu'une fois à Valpo qu'il s'agit de blocages des campasinos argentins, qui pour la première fois organisent une lutte commune pour protester contre l'augmentation des taxes sur leur productions, décidée par le gouvernement de la Christina Kirchner. Cette révolte étonne, d'habitude les paysans subissent, sans broncher. Si le mouvement tient, les blocages qui si ils ralentissent les autos et collectivos arrêtent véritablement les camions, pourraient paralyser le pays cette semaine, empêchant les ravitaillements. Et des Argentins privés de viande, on ne peut pas même s'aventurer à imaginer les conséquences...

(voir ici)

Ajoutons à ces péripéties, des soucis de moteurs nous arrétant une heure encore avant la frontière, le passage nocturne de la douane et des Andes. On a vu Santiago à 3h du matin, enfin ...

2008-03-16T19:21:00.001-07:00

2008-03-16T18:42:00.000-07:00

Oui enfin, oui il était temps.

10 jours que je suis là et seulement je m'y mets. Ainsi, vous échappez aux considérations posts départs, aux anecdotes de bien long voyage et aux première impressions hallucinées . Quoi que.

J'ai pour motif de retard une absence d'internet. Et là, j'ai trouvé par hasard suspendu aux étoiles un wifi solitaire. Je suis sur mon petit bout de balcon, un septième étage à San Telmo, chez moi. 23 heures en T shirt, en tailleurs ou les pieds dans le vide, moi, les bruits de ville et un ciel parsemé. Un grillon aussi pas loin. C'est assez hallucinant. C'est chez moi.

Argentina, estoy aka. Ca a roulé logique, tout seul, facile. Mes jours joyeux et rapides en France, puis déjà le redépart. La valise n'a pas eu le temps de se soulager du poids de mon bordel que je rends ambulant.

Bref, voilà, arrivée un jeudi matin, tôt, il faisait gris et à l'aéroport m'attendait la Stef, Stefi qu'ils disent ici, c'te pilier quand t'arrives de voir sa bouille. Elle ressemble a Buenos Aires des fois Stef, les deux avancent à proche cadence. Et zou on y est, le taxi, la ville, le péage, son chez elle, son patio, tout comme dans nos blablas, et dans son blog aussi. J'y ai retrouvé Juliette et Seb aussi, dans les heures qui suivirent, pour une bouffe, une bière, un jus d'orange, ces étapes qui marquent chaque journée.

J'y ai perdu mon latin aussi, ou pas loin. Le castillan me dérape, c'est plus comme avant, je rame et je brasse, tout sort anglais. Ca reviendra. Vite j'espère.

Le changement de rythme est magistral. De New York l'hyperactive à Buenos Aires la tranquille, un flegme italien dans une ville latine. La journée commencera à 10 heures au plus tot. Le weekend, on verra bien souvent le jour se lever alors qu'on trinque encore. Pourtant on s'y fait vite. J'ai encore des pulsions d'envie de faire plein de chose, mais je descends de ma chambre, me pose prendre le café au soleil de ma cuisine. Puis il est déjà deux heures plus tard, plus le temps de s'activer, ça sera pour la prochaine fois.

Mon chez moi est magique, je vous illustre ça (des que le wifi se sent assez fort pour supporter les photos), c'est jaune et bleu du ciel, c'est lumière et air frais, c'est balcon et parilla. Je me suis retrouvée là par un fol hasard, toujours c'est grande histoire entre El Random et moi. J'ai des éclats de chance, souvent, et on est en plein dedans.

Bref, un chez moi magique, des colocs tendant vers le fascinant (et hispanophones), des amis repères et d'autres en devenir (mes collègues sont une mine potentielle ), des projets tout le temps, souvent des petits choses, parfois plus. Si tout va bien on part en vadrouille mercredi soir, pour la Semana Santa , on voudrait voir ce qu'il se passe de l'autre côté du continent, là où l'océan est plus Pacifique.

D'ici là on reprendra bien un jus d'orange en terrasse.

2008-03-03T15:18:00.000-08:00

Ceci deviendra-t-il un blog?